OLAS - REVISTA LA TORRE DEL OJO Nº 14

                                 

Ola no recordaba cuándo había empezado su vida, cómo ni quién la había creado, ni adónde se dirigía. Se movía por inercia, entre miles de iguales y, sin embargo, se sentía muy sola. A veces se rozaba con las olas contiguas, a las que ni siquiera podía mirar de frente. A tan corta edad, lo que deseaba era jugar, porque ella…, ella se aburría en ese gigantesco e inabarcable desierto de agua, cubierto por otra inmensidad azul, sin olas, llamada cielo. Con qué ganas retozaría con las compañeras, si supiera cómo hacerlo.

Las olas se comunicaban entre sí mediante bramidos acuosos, demasiado toscos para transmitir pensamientos profundos. Por eso, cuando buscaba explicaciones que dieran sentido a su existencia, solo alcanzaba a oír ese mantra de zumbidos monótonos: «Nunca detenerse, siempre avanzar». Con frecuencia, entre profundos suspiros, se quejaba por la falta de experiencias estimulantes. No tardaban en llegar a sus oídos severos rumores y murmullos ignotos: «Las olas no piensan, obedecen los edictos abisales y la ley de las mareas. No reniegues de la vida que te ha tocado vivir, las hay peores. Tú al menos respiras el aire puro y ves la luz, no como los seres de las profundidades, castigados a una eterna oscuridad. Hagas lo que hagas, jamás podrás detenerte, ni cambiar tu curso. Procura disfrutar de lo que tienes».

Y algo disfrutaba; solo como espectadora: con inquietos pececillos que cabriolaban en su borde o en sus entrañas, con intrépidos delfines y voluminosas ballenas. Con medusas esbeltas y delicadas, cual ninfas desertoras de las fábulas. Ola se recreaba también con los cantos volátiles de las sirenas, que embelesaban los pensamientos y los guiaban hacia universos maravillosos y lejanos. Hablaban de Ulises, de Nemo y de sus legendarias hazañas; y de dioses, como Poseidón y Tritón. Gracias a ellas sabían de paraísos mágicos, de universos inconcebibles, enaltecidos después por la vehemencia de la imaginación. Gozaba, así mismo, con los destellos dorados del inabarcable conjunto de olas, cuando los rayos del sol bruñían sus lomos; o de la infinidad de ondas plateadas, cuando la luna coqueteaba en su espejo.

Su único objetivo consistía en configurar el mar. Porque el mar era ella. Lo eran todas. Un conjunto bullicioso y gregario, controlado por el destino, en el que apenas se distinguían principios o finales. Las olas se reencarnaban eternamente con distinta memoria. A veces la monotonía se veía alterada por graves riesgos, de los que debían cuidarse. Los caparazones flotantes las cabalgaban perpetuamente, sin piedad, y las rasgaban; como el Holandés Errante, habitado por inquietantes y desfigurados espectros. Los vientos enfurecidos, la galerna, la tramontana y las tempestades del mar las azotaban y fracturaban. Provocando un amasijo de partes que derivaba en locura, en un robo de identidad.

Por sus predecesoras sabían en qué consistía su final, si es que tenían la suerte de no malograrse en el trayecto. Se estrellaban contra las rocas o agonizaban en playas extrañas. Ola se iba volviendo grande, extensa, bravía; su fin se acercaba. Le dolía la brevedad de la vida, la vacuidad de su existencia, su pasividad ante el destino. ¿Aún estaría a tiempo? Tenía que intentarlo como fuera. Acometería alguna proeza que susurrasen las caracolas, la cantasen las nereidas y la esparcieran por la rosa de los vientos, el resto de los tiempos. Se atrevió, se rebeló. Con la ayuda de un viento favorable o tal vez por su propio ímpetu, antes de coronar la playa de su ocaso, tan próxima como indeseada, dobló hacia atrás su cresta erizada y miró cara a cara a la ola que la seguía de cerca desde el momento en que nació. Sus labios de espuma se fundieron en un beso pasional, al que siguió un estallido de sensualidad y, a la par, derramaron su éxtasis sobre el foso de un pequeño castillo de arena, ante la sonrisa de un pequeño ser de tierra que las contemplaba.

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ÁLBUM DE FAMILIA - REVISTA LA TORRE DEL OJO Nº 14

El tenue viento que levantó el paso de la primera página del álbum bastó para llevarse sus últimas migajas de optimismo. El joven, sentado en el banco junto a él, tras una sonrisa acartonada y una excusa tan fugaz que su final se adelantó al inicio, se puso en pie y se escabulló. La indiferencia del joven dio el golpe de gracia a las endebles esperanzas de Benito. Los once intentos fallidos de enseñar su álbum de familia esa tarde le arrebataron un anhelo, ya de por sí, prendido con alfileres. El único y dudoso éxito se lo brindó una amable señora, algo mayor que él, al prestarle la atención precisa para llegar hasta la última fotografía. Pero, cuando apareció la hija con una silla de ruedas para llevarla a casa, se estrelló contra la inclemente evidencia de que la mujer o no había tenido más remedio que escucharle y contemplar el álbum, o fue la excepción que confirmaba la regla de un desinterés generalizado hacia los sentimientos ajenos. Ni el deseo de mostrar las fotos de su familia —lo único que poseía que merecía la pena— ni sus razones ni su aislamiento ni sus carencias importaban a nadie.

Benito creyó oportuno dar por terminado aquel ritual diario de… ¿entretenimiento?, ¿consuelo?, ¿deseos de compañía?, ¿desahogo? No atinaba con el vocablo preciso para una práctica; que, sin duda, abarcaba un contenido demasiado extenso y a la vez muy simple. Metió el álbum en la bolsa, todavía en perfectas condiciones, a pesar de tanto ir y venir con ella a todas partes. El álbum albergaba la razón de su existencia: una familia propia. Aquella que Dios no quiso concederle de carne y hueso. Su dilatada vida se había consumido tratando de encontrarla, en un desesperado empeño, ahora ya baldío, de identificarla en la fisonomía de personas desconocidas. Se convirtió en el experto más avezado en el escrutinio de rostros, debido a su impulso irrefrenable de buscar en ellos los rasgos de sus seres queridos. Ni se rindió ni claudicó, pese a cuestionarse en cada momento la razón de que lo abandonaran a su suerte. Resultaba inconcebible atribuir a caras tan bondadosas, como las de su álbum, el menor resquicio de egoísmo.

La calle, su balsa antinaufragio, le ofrecía lo que no hallaba en su vivienda: calor humano, miradas, risas, personas de verdad, la ilusión de un encuentro, ¡vida! En su casa una soledad más densa que la niebla marchitaba sus exiguos recuerdos y amamantaba su desánimo. Un hogar ficticio, de espacio reducido y tabiques opresivos. Las horas más insípidas y estériles transcurrían junto a la ventana, tras cuyo cristal la realidad se transfiguraba, para desvelarle espejismos trasnochados. Y, entonces, se refugiaba en el álbum con ansia, con desespero; en unas fotografías desgastadas de tanto posar en ellas la mirada. Y el pensamiento volaba hasta el orfanato, donde empezara su desdicha y su júbilo.

Benito, repudiado por la suerte, no se resignaba a vivir en una inclusa, como hacían otros niños. Ellos se adaptaban y abrazaban un destino inmerecido, malogrado. No, él no lo aceptaba. Ni siquiera se esforzaba por disimular su frustración. Proclamaba a los cuatro vientos la necesidad de una familia, «su» familia. Su enquistada amargura empañaba la felicidad de una comunidad, cuyo objetivo consistía en arrancar sonrisas a los pupilos y en endulzar su existencia. La hermana Teresa se desvivía por procurar el bienestar de sus angelitos, como ella los llamaba. Con una empatía sin igual, sufría por ellos, como ellos y junto a ellos. Benito, en cierto modo, se consideraba un canalla por no corresponder a las atenciones de una mujer tan afectuosa y entregada.

Todo cambió el día en que ella dotó de alas al espíritu del niño. Una tarde, jamás olvidada, lo llevó a su estancia y, sin preámbulos, le entregó una bolsa. Benito clavó los ojos en ella, sorprendido.

—Saca lo que hay dentro, es tuyo.

Benito extrajo de la bolsa un precioso libro de fotografías. Lo observaba perplejo e indeciso. La madre Teresa con la emoción en la mirada, se volcó en explicaciones.

—Lo reservaba para el momento oportuno. Ahora ya estás listo para ocuparte de él y disfrutarlo. Nunca olvidaré el momento en que llegaste aquí, con tus mejillas sonrosadas y tus ojos vivarachos, dentro de un capazo como Moisés, el sacado de las aguas. Al tomarte en brazos, nos encontramos este álbum y una carta en su interior. He esperado este momento con impaciencia. Me duele tanto vuestro sufrimiento que haría cualquier cosa por evitarlo. Si te parece, primero leeremos la carta y a continuación te mostraré el álbum. Te describiré a cada una de las personas que aparecen en él; o sea, ¡a tus familiares!, y te diré quiénes son, tal como yo he ido deduciendo.

Al escuchar la lectura, Benito levitaba sobre el vértice de un sueño. No absorbía la carta en su conjunto, solo palabras salteadas y relevantes para su mente enmelaban sus oídos como un bálsamo: «Queridísimo hijo…, volver a vernos…, te echamos de menos…, todos juntos…, te queremos». A partir de aquel momento, a la vida le brotaron los colores.

¿Las fotografías se habían desgastado de tanto pasear por ellas la mirada? ¿O porque sus perfiles y colores se habían trasladado a las pupilas de Benito y sus imágenes al alma? Se reafirmó en su decisión: no más rondas de contacto con desconocidos, final de los intentos de localización de su familia, adiós a una ilusoria compañía con extraños. La inquietud lo desveló esa noche. A media mañana, dio un último repaso al álbum, lo guardó en la bolsa y se encaminó hacia el orfanato. ¡Cuántos años transcurridos sin ir a visitarlo! Tantos como terciaban desde la muerte de la hermana Teresa. Cuando ella faltó, los lazos que lo unían a la institución se deshilacharon. Sin embargo, el motivo que dirigía ahora sus pasos lo enardecía. Regalar una familia no era privilegio de muchos. De casi nadie. Y él, erigiéndose en Rey Mago, estaba a punto de brindar la felicidad a algún ser incompleto y desdichado. A una personita que quizá la necesitase tanto como él en su niñez y a quien, probablemente, la sacaría de la oscuridad para devolverle el brillo de la vida. La hermana Clara lo recibió enseguida, no lo había visto desde que abandonó el hospicio. Benito dio un último abrazo al álbum, tomó aliento y se lo entregó.

—Hermana, con este álbum me desprendo de una vida, de una familia que nunca vino a mí. Aun así, me devolvió la dignidad. Iluminó mis momentos más sombríos. Me dio fuerzas cuando la debilidad y la desgana me aplastaban. Pobló mis sueños de voces y sonrisas entrañables. Deseo que produzca los mismos alicientes en alguna de las criaturitas de esta institución. Estoy entrando en una edad de riesgo, no quiero descuidarme y pasar a mejor vida sin haber dado este paso. El día en que yo… me vaya, ¿a quién le interesaría mi familia? Acabaría en la basura o enterrada bajo el polvo, junto a otros trastos viejos, en una tienda de antiguallas. Eso sí que me entristecería, no el desprenderme de ella con un fin noble. Le suplico, por favor, que repita al destinatario o destinataria del álbum el mensaje que la hermana Teresa me transmitió a mí. Si lo ha olvidado, con mucho gusto se lo recordaré.

—Claro que lo recuerdo. ¡Cómo olvidar tan hermoso gesto! La hermana Teresa poseía un don, una generosidad excepcional. Sobre todo, con usted, Benito.

La hermana lo miraba fijamente, embebida en una creciente duda: «O mucho me equivoco o esas facciones…». En cuanto el anciano salió, la hermana Clara corrió a la galería de retratos y clavó sus ojos en uno de ellos. Palideció ante la obviedad. Benito era la viva imagen de la hermana Teresa. La hermana Clara se volvió hacia la ventana. Benito atravesaba el patio observando con nostalgia cada detalle y rincón. Sintió una tierna compasión por ese hombre, que se alejaba encorvado y arrastrando sus pasos por el adoquinado.

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¿EL DESTINO O LO DIVINO? REVISTA LA TORRE DEL OJO Nº 12

   De muy pequeña, su aspecto me provocaba escalofríos. Al mirar la imagen de ese Señor, serio y barbudo, que todo lo sabía, que dictaminaba lo correcto y lo incorrecto, me aferraba con fuerza a la mano de mi madre. Me atemorizaba no poder esconderme de su mirada implacable. Puesto que todo lo veía y que, por tanto, ni mi desnudez podía ocultarle, me vestía y desvestía debajo de la cama, con la cándida convicción de pasar inadvertida ante sus ojos.

   Si me dejaba algún resto de comida en el plato: «Te va a castigar Dios. ¡Con tantos niños como hay sin nada que llevarse a la boca!» Si llegaba tarde a misa, faltaba a las procesiones, desobedecía un poquitín o soltaba alguna mentirijilla: «Te va a castigar Dios». Tanto sacarme a colación la cargante coletilla me originaba pesadillas, en las cuales el intransigente Señor me apuntaba con su dedo acusador y me castigaba por pecados tan pueriles. ¡Vaya si me castigaba! Aquel día soñado en que me correspondió preparar y llevar a la escuela la leche en polvo de la ayuda americana —fruto de los Pactos de Madrid de 1953—, esta se me derramó por el camino. Mi ilusión y mi sosiego se derramaron con ella. Parte de mis compañeros me gruñeron como felinos iracundos, otros se mofaron hasta desencajárseles las costillas por la risa. En la época de los carámbanos, resbalé en un charco helado y me rompí dos dientes. ¡Qué pintas tendría yo, que Paquito, el monaguillo, mi casi novio, me cambió por mi mejor amiga! Dios no perdonaba.

   Para reconciliarme con el Señor, me pasé al bando de los bienaventurados; tremendo sacrificio que soporté con estoicismo. Con todo y con eso, no obtuve el resultado pretendido: se me cubrió el cutis de espinillas, saqué varios suspensos, mi Paquito seguía sin prestarme la más mínima atención… Derrotada por la frustración, opté por pedir consejo al cura. Me arrodillé con toda humildad en el confesionario y le expuse mis pesares. Él, con pomposa benevolencia, escuchó mis quejas y luego, sin venir a cuento, me soltó una prédica moralizante: que si actos impuros, que si tropezones, que si la debilidad de la carne… y otras cuantas advertencias muy inquietantes. Negué rotundamente cualquier tipo de impudicia. Tanto le desagradó mi refutación que perdió la compostura. «Hija mía, yo soy la voz de Dios y a Dios no se le cuestiona. Indaga en tu conciencia, pues algo sucio alberga», me recriminó sin consideración alguna. Repliqué, le contradije y me echó de allí con cajas destempladas. Incluso se le escapó un improperio, consustancial a mi género, que prefiero obviar.

   Me esmeré en pensamientos, palabras, obras y omisiones, sin que mejorasen mis problemas. Enfermó mi potrillo, regalo del abuelo. Solo un milagro podía salvarlo. Me despojé de todo atisbo de rencor y recurrí a Dios. Me postré ante Él, le rogué con toda mi alma, prendí velas al santoral completo, le prometí ejemplaridad… Pese a mis súplicas y a mis ofrendas, el potrillo la palmó. Renegué de ese Señor despiadado, ajeno a mi entendimiento y empeñado en afligirme. Así pasó lo que tenía que pasar, que me asqueé y resolví dar un rotundo giro a mis creencias. Subí al monte más alto de mi pueblo (poca cosa, la verdad), invoqué al Señor, lo puse a caldo y lo reté a bajar y a dar la cara. Las horas transcurrían bajo un sol abrasador. Él no se dignaba a presentarse. Yo no me movía, tampoco un ápice de brisa. Con acierto o desacierto, pasó por el lugar un cazador furtivo, que, si no llega a obligarme a bajar a punta de escopeta, hubiera fenecido por insolación.

   Mi vida empeoró, crecí en años y en penas. Perdí varios trabajos, no tenía donde caer muerta… ¡Ni las ratas me aceptaban! En un arrebato de desesperación, me rebajé de nuevo y acudí con recato y sumisión al sacerdote para sonsacarle la fórmula del favor Divino. Paquito (más bien Paco a esas alturas), me siguió hasta la sacristía. Yo no podía dar crédito a mi efímera fortuna. Recuperé por un instante esperanza y fe. Es posible que, cegada por mis ansias de saber y empoderada por la presencia de mi ex medio novio, me propasase con el párroco, quien, intimidado, se protegía de mi presunto asedio. Paquito-Paco lo malinterpretó y salió en defensa de su más que venerado sacerdote. Se lanzó con furia hacia mí. Yo, estupefacta, al verlo venir hecho un torbellino, me hice a un lado. Mi ex casi novio no pudo frenar y arrolló al clérigo, cuya cabeza se golpeó contra una pila bautismal. A Paco le cayeron diez años de prisión. Y yo no me libré de varios meses, debido a la artera narrativa del perpetuo monaguillo; el muy traidor pretendía endilgarme al muerto. Y ahora, entre las rejas, me pregunto y le pregunto al cura —a quien imagino ya en la Santa Gloria— qué pude hacerle yo a ese Señor adusto para que me tratase así. Le he cogido tirria. Una tirria enorme.      

                                                                                          TINA DE LUIS

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DOCENA Y MEDIA DE HAIKUS Y UNA RIMA BECQUERIANA - LA TORRE DEL OJO Nº 11

                                    

Me diste lumbre,  fuiste mi abrigo. Nunca cuando hizo frío.	La noche en vela, se desahogó en mi lecho, y se ahogó en mi pena.	Eres mi cielo, y cuando te entristeces, me nublo y lluevo.
Tu aliento fue miel. Una miel derretida que endulzó mi sed.	Da igual si apagas la luz de mi atardecer, yo te amanezco.	Llamé a la noche. Su puerta oscura me abrió. Cerró mi albura.
Tacto sedoso se destila en mi boca. Néctar de labios.	Dicen que olvide, que te he de odiar. ¿No saben que ese es mi mal?	Si es mi remedio olvidar que la olvido, dejadme enfermo.
Allí. A lo lejos, donde el camino acaba, los pasos tiemblan.	Saltan las ascuas de tu mirada ardiente. ¡Cómo me abrasan!	Entre arrullos de mar, engatusan mi tiempo olas de versos.
Llegó la ausencia. Esperé a verla partir desde el olvido.	Como un riachuelo serpenteó por mi piel. Nadé en sus aguas.	Saltó en la espuma ser de mirada húmeda, que me rogaba.
Dentro de mí fluyen tus lágrimas. Empapan mi alma.	Verano tórrido siega nuestra primavera. Nos marchitamos.	Yo era la roca, tú eras el manantial que la colmaba.

«Por una palabra, un mundo,  por una poesía un cielo. 

Por un puñado de haikus… ¡yo no sé qué te daría! Al menos un universo»

 (inspirado en la rima XXIII de Bécquer).

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POSESIÓN - LA TORRE DEL OJO, Nº 10

El extraño traspasó la puerta y se sentó en una mesa cercana a la de Esteban.

—¡Muy buenas! No hay mucha gente por aquí, ¿verdad?

—Cada vez menos.

Esteban, con la cabeza baja, volvía furtivamente la mirada hacia el recién llegado, y al instante la clavaba, obsesivo, en la ajada mesa de madera.

—Parece muy nervioso. ¿Puedo ayudarle en algo? —preguntó el foráneo.

—No, no puedes, pero se agradece. Solo espero la hora de marcharme.

—¿Va muy lejos?

—Lo más que pueda.

Esteban se apretaba una mano con la otra, con evidente crispación.

—¿Tú también estás de viaje o vienes a quedarte?

—Estoy de paso. Ahora aquí..., ahora allá...

—Mejor. ¿Nos hemos visto antes? Tu cara me resulta conocida.

—No es probable —contestó el forastero.

—Bien. Pues, conocido o no, hazte un favor y sigue mi consejo: yo que tú me largaría lo antes que pudiera.

—¿Por qué lo dice? Este sitio parece muy tranquilo. Y acogedor.

—¿Tranquilo...? ¿Acogedor…? ¡Cómo se ve que eres de fuera!

La agitación de Esteban iba en aumento.

—¿Qué es lo que tanto le preocupa?

—¡Qué me había de preocupar! ¿Acaso no lo captas? ¿No lo sientes?

El nuevo contuvo el aliento y su mirada hizo un barrido exhaustivo del local, preguntándose qué sería lo que tenía que percibir.

—Se trata de los intrusos. Los malditos intrusos. Nunca paran. Nunca descansan. Nos vuelven locos. Se cuelan por cualquier resquicio. Se adhieren a nuestros sueños. Noche tras noche. Y llega un día en que se te llevan. No vuelves más.

El forastero lo observaba cada vez más confuso.

—¿Qué se te llevan? ¿Quiénes?

Esteban continuaba hablando. Como para sí mismo.

—Ante todo, no los mires. No los escuches. Si no…, estarás perdido.

—¿Y a dónde te llevan?

—¿Por qué nadie quiere creerme? No me hacen caso. Me toman por loco, pero lo cierto es que la gente desaparece. Poco a poco. Los incrédulos dicen que se van por voluntad propia; a otra parte, que este pueblo está muerto. Yo sé que no es verdad; son ELLOS quienes los secuestran. Son una horrible pesadilla, me están matando: penetran en mí y me poseen. Y cada vez que salen, me extirpan y se llevan consigo un trozo de mi vida, de la forma más atroz. No puedo imaginar mayor suplicio. Cuando la situación se vuelve insoportable, despierto con convulsiones, en medio de un charco de sudor. No lo aguanto más; por eso me largo.

Esteban parloteaba, desquiciado, con la mirada errática. Se rascaba las manos, dejando surcos rojos a lo largo de la piel.

—Hazme caso, vete de aquí cuanto antes. Por ti mismo. No dejes que te atrapen.

El forastero se levantó y se paseó por la estancia. Esteban no le quitaba la vista de encima.

—Lo peor de todo es mirarlos fijamente, como a Medusa. Se infiltran por tus ojos, por tus oídos. Y es entonces cuando te dominan. Anulan tu voluntad. Te convierten en su siervo. Se vuelven imprescindibles y te arrastras a sus pies.

Mientras el desconocido seguía curioseándolo todo. Esteban pegó un grito estremecedor:

—Pero... ¿qué estás haciendo? ¡¡¡No toques eso!!! ¡No lo enciendas! Les estás abriendo el portal. ¡No has entendido nada! ¡¡¡Corre!!! ¡Y no mires atrás!

Esteban salió a la calle como alma que lleva el diablo.

El forastero se quedó paralizado. Miró... Escuchó...

¡Entonces los vio!

El portal abierto se llenó de... ELLOS.

Se movían. Gesticulaban. Hablaban. Sonreían. Lo tentaban.

¡Entonces lo comprendió!

Ya no sería capaz de apartar la vista. Ya era suyo para siempre.

Una premonición se dibujó en la gigantesca pantalla:

MAXFLICK, televisión a la carta.

 Enlace al relato:  https://latorredelojo.com/2026/06/23/posesion/

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CAMINOS BAJO LA VÍA LÁCTEA - REVISTA LA TORRE DEL OJO, Nº 8

Hoy transito esta vereda que recorrimos tú y yo,

paso con paso, ilusión con ilusión.

Entre miradas sedientas, un anochecer de antaño,

se fusionaron dos almas, dos cuerpos, dos caminos…,

el nuestro y el de Santiago.

La noche llegó serena, con su mantón ceniciento.

En un rincón escondido improvisamos un lecho,

iluminado por rutilantes estrellas y nuestros ojos de fuego.

Danzaban nuestras pupilas, buscando en el firmamento,

con afán, con entusiasmo, las deambulantes perseidas.

Ellas cruzaban con prisa. Dos corazones, tras ellas,

ansiosos solicitaban sus más profundos deseos.

Escucharnos no pudieron. O no quisieron, tal vez.

En vano les suplicamos. Raudas y esquivas, se fueron.

Y un día... te marchaste tú también.

 

Hoy he vuelto a este lugar, donde habitan mis recuerdos.

Intuyo, aún palpitantes, las huellas de nuestros cuerpos

sobre el verdor chamuscado por el látigo del tiempo.

Me recuesto sobre ellas, con los brazos extendidos,

para cubrirlas enteras.

Las recorro y acaricio, las ocupo, las embebo.

Contemplo el techo argentado con nostalgia.

El titilar de mis ojos vacila como una vela de exvoto

lánguida y entumecida.

He soñado sin sosiego repetir aquellas sendas:

la de Santiago y la nuestra.

Por fin retorno, dichosa, a la captura de un sueño.

Las lágrimas de San Lorenzo, cual reflejo de las mías,

atraviesan y se escurren por las orillas del cielo.

Puede que algún meteoro esta vez oiga mi súplica:

«¡Devolvédmelo!».

Dos veces culminaré el Camino de Santiago.

Queda pendiente el de ambos y ese rincón compartido.

Yo seguiré rastreando su estela desvanecida.

No me detendrá el recelo, ni el desánimo.

La marcha debe seguir. Constante.

A mirar siempre adelante el camino me ha enseñado.

Enlace a la poesía: https://latorredelojo.com/2026/04/16/caminos-bajo-la-via-lactea/

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